De o vreme încoace mă trezesc cu mine deasupra
mea. Niciodată în mine. Zbor deasupra mea survolându-mă ca un avion de vânătoare
dornic de a-şi cadenţa muniţia spre inima – ţintă înspre anihilare. Un avion
executând tot felul de manevre de intimidare, iar inima-ţintă a mea bate cu
putere, speriată de eu – avion-de-vânătoare ştiind, de fapt mai mult simţind,
absenţa antiaerienei ce-mi erai. Lipsa unei posibile protecţii o aduce până în
pragul colapsului. Mă aştept ca în una din zilele astea să devină o novă. Măcar
o novă. Inima – ţintă – novă. Ce se va face eu – avion-de-vânătoare fără
obiectul muncii? Rămânând singur îşi va transforma singurătatea în
singularitate?
Alteori zbor deasupra mea ca o acvilă. Cu ochiul
precis aţintit spre mine în aşteptarea unei mişcări care să trădeze prezenţa
inimii - pradă. O acvilă cu trupul şi simţurile încordate dureros spre atacul
decisiv. Inima mea – pradă înlemneşte de spaimă în ea însăşi fără a vedea
pericolul, dar simţindu-l stringent în ea şi în jurul ei. Nu are curaj nici să
respire, nici măcar să gândească, în absenţa vizuinii adânci şi călduroase
care-mi erai. Mă aştept ca iminenţa pericolului şi lipsa unei protecţii solide
cauzate de absenţa ta să producă o sincopă, un deces sentimental, o plecare a
sufletului în nefiinţa timpului fără tine.
Alteori, mai rar e adevărat, mă trezesc pândindu-mă
cu ochi de prădător suprem dintr-un colţ al camerei. Sau al lumii? Colţul,
desigur. Bine camuflat în penumbra pândei. Carnasier acumulând energie pentru
saltul fatal la gatul inimii – prada căutându-i vena carotida ca pe o îmbinare
suflet-minte. De data asta n-are nici o scăpare inima-prada. De data asta colţii
sunt atât de aproape. Atât de apro...ape... Inima-prada îi simte deja înfigându-se,
străpungând piele şi muşchi, obligând lichidul gros să curgă spre înroşirea
cerului. Iar în lipsa ta ploaie ascunzând urme şi mirosuri, în lipsa realităţii
norocului ce-mi erai zbaterea, truda pentru supravieţuire, că de luptă nici nu
poate fi vorba, e inutilă. Oricum atacul decisiv va găsi inima – paradă într-o
stare catatonică din cauza lipsei de tine.
Cel mai crunt îmi e când mă privesc prin lunetă.
Atunci când ţinta desenată pe lunetă mi se imprimă pe inimă îngropând-o,
înglodând-o în teamă. Lipsa vestei antiglonţ ce-mi erai o face să se zbată
căutând siguranţa neconcludentă a umbrei pieptului meu. Ştie totuşi că nu poate
păcăli traiectoria răsucită a glonţului. Oricum cu asta e învăţată. Şi
sentimentele veneau dinspre tine ca şi gloanţe din ţevi ghintuite
împlântându-se adânc în sufletul, în inima mea.
Şi pentru că toţi suntem datori cu un lucru în
viaţă (ce clişeu produs de lipsa de tine) am să mă învăţ fără protecţia care-mi
erai pentru a îndeplini datoria de a trăi. Voi supravieţui lipsei de tine. Din
cauza ta voi supravieţui. O să-mi procur o plasă de mascare cu care să-mi
acopăr inima să n-o mai zărească prădătorii, am să-mi cumpăr şi vestă antiglonţ
şi platoşă şi antidot la venin (asta pentru cazul în care mă voi privi cu ochi
veperini). Dar cel mai tare mă voi strădui să mă trezesc în mine. Chiar dacă o
voi face în abisul sufletului meu. Să nu-mi mai caut inima – pradă – ţintă. Să n-o
mai pândesc cu intenţii criminale, indiferent dacă sunt dictate de ordine
precise sau de instincte animalice. Poate că uneori ar fi mai bine să o ucid,
să o consum, dar nu vreau să o transform într-un martir ce a căzut strângând în
braţe credinţa dragostei. Nu e un martir.
Ştiu ce voi face! Am să prăbuşesc şi am să transform
avionul într-un trandafir roşu ca focul dorului ce mă mistuie încă forţându-l să
stea neofilit în glastra ghintuită ce a fost odată o ţeavă a puştii prin a
cărei lunetă mă ocheam. Da! Şi am să-l oblig să stea aşa, chircit în neputinţa
lui, şi să-şi privească ţinta rătăcind bezmetică prin lume. Apoi îi voi acoperi
acvilei ochii, dar îi voi lăsa auzul. Ca să o chinuie râsul prăzii eliberate de
teamă. Şi fiara? E simplu. Pun nişte gratii între ea şi paradă. Va avea
libertate totală dincolo de ele. Dar atât.
Apoi eu, cel cu inima eliberată de frica lipsei de
tine, voi orbecăi prin lume în lipsa farului ce-mi erai, rătăcindu-mă pe mine
prin mine în lipsa busolei ce-mi erai. Şi poate că vreodată mă voi regăsi
împrăştiat în sângele meu traversându-l că pe un torent îngheţat cu răsuflarea
tăiată de dorinţă. „Mai bine să sufăr că iubesc decât să nu iubesc” ziceam cândva,
undeva. Şi acum zic la fel. E aceeaşi trăire. E aceeaşi binecuvântare – blestem.
Mereu aceeaşi, doar noi alţii. Doar noi.
Alba Iulia 02.03.2015
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu